En los Ojos Abiertos de los Muertos

En los ojos abiertos de los muertos
¡qué fulgor extrano, qué humedad ligera!
Tapiz del aire en la pupila inmóvil,
velo de sombra, luz tierna.

En los ojos de los amantes
muertos el amor vela. Los ojos son como una puerta
infranqueable, codiciada, entreabierta.

¿Por qué la muerte prolonga a los amantes,
los encierra en un mutismo como de tierra?

¿Que es el misterio de esa luz que llora
en el agua del ojo, en esa enferma
superficie de vidrio que tiembla?
Angeles custodios les recogen la cabeza.

Murieron en su mirada,
murieron de sus propias venas.

Los ojos parecen piedras dejadas
en el rostro por una mano ciega.
El misterio los lleva.
¡Qué magia, que dulzura
en el sarcofago del aire
que los encierra!

Jaime Sabines

Sonetos de la Muerte

De nicho helado en que los hombres te pusieron
te bajare a la tierra humilde y soleada.
Que de dormir en ella los hombres no supieron,
y que hermoso de sonar sobre la misma almohada.

Te acostare en la tierra soleada con una
dulcembre de madre para el hijo dormido,

Luego ire espolvoreando tierra y polvo de rosas,
y en la azulada y leve polvereda de luna,
los despojos livianos iran quedando presos.

Me alejare cantando mis venganzas hermosas,
porque a ese hondor recondito la mano de ninguna
bajara a disputarme tu punado de huesos!

Gabriela Mistral

La Muerte Está Sentada A Los Pies de Mi Cama

Mi cama está deshecha: sábanas en el suelo
y frazadas dispuestas a levantar el vuelo.
La muerte dice ahora que me va a hacer la cama.
Le suplico que no, que la deje deshecha.
Ella insiste y replica que esta noche es la fecha.
Se acomoda y agrega que esta noche me ama.
Le contesto que cómo voy a ponerle cuernos
a la vida. Contesta que me vaya al infierno.

La muerte está sentada a los pies de mi cama.
Esta muerte empeñosa se calentó conmigo
y quisiera dejarme más chupado que un higo.
Yo trato de espantarla con una enorme rama.
Ahora dice que quiere acostarse a mi lado
sólo para dormir, que no tenga cuidado.
Por respeto me callo que sé su mala fama.

La muerte está sentada a los pies de mi cama.

Óscar Hahn

Oración - Halloween Poético

Todos los dias rezo esta oracion
al levantarme:

Oh Dios, no me atormentes mas.
Dime que significan estos espantos que me rodean.
Cercado estoy de monstruos que mudamente me preguntan,
igual, igual, que yo les interrogo a ellos.
Que tal vez te preguntan, lo mismo que yo en vano
perturbo el silencio de tu invariable noche
con mi desgarradora interrogacion.

Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible
tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos,
formas grotescas que me vigilan, colores hirientes
lazos me estan tendiendo:
¡son monstruos, estoy cercado de monstruos!

No me devoran.

Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia
que se desarrolla a si misma, me hacen hombre,
monstruo entre monstruos.

No, ninguno tan horrible como este Damaso frenetico,
como este amarillo ciempies que hacia ti clama con
todos sus tentaculos enloquecidos, como esta bestia
inmediata transfundida en una angustia fluyente, no,
ninguno tan monstruoso como esa alimana que brama hacia ti,
como esa desgarrada incognita que ahora te increpa con
gemidos articulados, que ahora te dice:

Oh Dios, no me atormentes mas, dime que significan estos
monstruos que me rodean y este espanto intimo que hacia
ti gime en la noche.

Damaso Alonso

 

 

 

Ante Un Cadaver

Y bien! aqui estas ya... sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extension de sus limites ensancha.

Aqui donde la rigida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que esta sometida la existencia.

Aqui donde derrama sus fulgores
ese astro a cuya luz desaparece
la distincion de esclavos y senores.

Aqui donde la fabula enmudece
y la voz de los hechos se levanta
y la supersticion se desvanece.

Aqui donde la ciencia se adelanta
a leer la solucion de ese problema
cuyo solo enunciado nos espanta.

Ella que tiene la razon por lema
y que en tus labios escuchar ansia
la augusta voz de la verdad suprema.

Aqui esta ya... tras de la lucha impia
en que romper al cabo conseguiste
la carcel que al dolor te retenia.

La luz de tus pupilas ya no existe,
tu maquina vital descansa inerte
y a cumplir con su objeto se resiste.

Miseria y nada mas! diran al verte
los que creen que el imperio de la vida
acaba donde empieza el de la muerte.

Y suponiendo tu mision cumplida
se acercaran a ti, y en su mirada
te mandaran la eterna despedida.

Pero, no! tu mision no esta acabada,
que ni es la nada el punto en que nacemos
ni el punto en que morimos es la nada.

Circulo es la existencia, y mal hacemos
cuando al querer medirla le asignamos
la cuna y el sepulcro por extremos.

La madre es solo el molde en que tomamos
nuestra forma, la forma pasajera
con que la ingrata vida atravesamos.

Pero no es esa forma la primera
que nuestro ser reviste, ni tampoco,
sera su ultima forma cuando muera.

Tu sin aliento ya, dentro de poco
volveras a la tierra y a su seno
que es de la vida universal el foco.

Y alli, a la vida en apariencia ajeno,
el poder de la lluvia y del verano
fecundara de germenes tu cieno.

Y al ascender de la raiz al grano,
iras del vergel a ser testigo
en el laboratorio soberano;

Tal vez, para volver cambiado en trigo
al triste hogar donde la triste esposa
sin encontrar un pan suena contigo.

En tanto que las grietas de tu fosa,
veran alzarse de su fondo abierto
la larva convertida en mariposa;

Que en los ensayos de su vuelo incierto,
ira al lecho infeliz de tus amores
a llevarle tus osculos de muerto.

Y en medio de esos cambios interiores
tu craneo lleno de una nueva vida,
en vez de pensamientos dara flores,

en cuyo caliz brillara escondida
la lagrima, tal vez, con tu amada
acompano el adios de tu partida.

La tumba es el final de la jornada,
porque en la tumba es donde queda muerta
la llama en nuestro espiritu encerrada.

Pero en esa mansion a cuya puerta
se extingue nuestro aliento, hay otro aliento
que de nuevo a la vida nos despierta.

Alli acaban la fuerza y el talento,
alli acaban los goces y los males,
alli acaban la fe y el sentimiento.

Alli acaban los lazos terrenales,
y mezclados el sabio y el idiota
se hunden en la region de los iguales.

Pero alli donde el animo se agota
y perece la maquina, alli mismo
el ser que muere es otro ser que brota.

El poderoso y fecundante abismo
del antiguo organismo se apodera
y forma y hace de el otro organismo.

Abandona a la historia justiciera
un nombre sin cuidarse, indiferente,
de que ese nombre se eternice o muera.

El recoge la masa unicamente,
y cambiando las formas y el objeto
se encarga de que viva eternamente;

La tumba solo guarda un esqueleto,
mas la vida en su boveda mortuoria
prosigue alimentandose en secreto.

Que al fin de esta existencia transitoria
a la que tanto nuestro afan se adhiere,
la materia, inmortal como la gloria,
cambia de formas, pero nunca muere.

Manuel Acuna

 

 

 

Poema sobre los muertos

Poemas de Pablo Neruda sobre los muertos.

Solo La Muerte

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazon pasando un tunel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos.
como ahogarnos en el corazon,
como irnos cayendo desde la piel al alma.

Hay cadaveres,
hay pies de pegajosa losa fria,
hay la muerte en los huesos,
como un donido puro,
como un ladrido sin perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad com el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataudes a vela
zarpar con difuntos palidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como angeles,
con ninas pensativas casadas con notarios,
ataudes subiendo el rio vertical de los muertos,
el rio morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido
de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golppear con un anillo sin piedras y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua,
sin garganta,
 

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un arbol.

Yo no se, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas humedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va tambien por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos,
la muerte esta en la escoba,
es la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte esta en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sabanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde esta esperando, vestida de almirante.

Pablo Neruda